La cena

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Pedro pasa insistente el dedo anular de su mano derecha por la superficie de su bigote, le produce un leve cosquilleo, se nota nervioso pero intempestivamente la decisión se atisba en sus ojos, toma la ultima rebanada de pizza y la engulle de un bocado. No puede evitar tener la sonrisa de un niño mientras espera impaciente por una reacción de parte de Jimena: lo observa por un segundo, después mira hacia otra parte. Continúan cenando en silencio.

We're not in Kansas anymore.

Regresaba a casa, inhalaba y exhalaba con dificultad, como un pez a la orilla de un riachuelo, un hilo atado a mis fauces me arrastraba a mi inevitable destino. Un caminar lento, mirada en los zapatos que en ratos se asemejan a tortugas en una estúpida e interminable carrera: cada paso una rebasa a la otra y así ad nauseam infinitum. Las rodillas cansadas de cargar con mi alma y los testículos pareciera que quieren implotar, volverse supernovas y escurrirse por mis pantorrillas. Voces obscenas, cantos de sirena urbanos…esta ciudad no es lugar para ser vivo alguno que sienta afecto por la propia existencia. Me siento cansado, muy cansado; me poso sobre  en una jardinera y soy capaz de levantar la vista en espera de un barquito de papel que me lleve a casa. Estoy cansado y todo se vuelve tan rojo, todo se pierde en un violento mar carmesí. ¿Estoy en casa?